Morava com o espectro de uma avó desde os quatro anos, quando o inferno engoliu seus pais. A casa era um túmulo empoeirado, e ele, a única e silenciosa assombração. Amigos? Apenas ecos de formalidade nas visitas da velha que vinham para sorver chá e julgar. Sua vida era uma abstinência do mundo: a maior vertigem, a mais patética das fugas, era a tela cintilante da novela, o ópio da senilidade de sua guardiã. ​ Cumpria rituais vazios: ia à igreja, mas sentia o gosto amargo do

Sou Rafael, tenho 42 anos atualmente. Escrevo desde criança. Não por vocação romântica, mas por necessidade. Quando a cabeça não silencia, escrever vira sobrevivência. Durante o dia, trabalho com números. À noite, com o que sobra deles: ideias, memórias, desconfortos. Já parei de escrever. Já achei que tinha perdido isso para sempre. Não perdi. Só precisei reaprender a voltar. Aqui você vai encontrar contos, poemas e fragmentos de romances que não pedem pressa. Textos densos,